Люблю я, на даче,
На закаты смотреть.
Ведь закатов таких,
Вы ни где не найдёте,
Красатою своею,
Меня они завораживать могут.
Каждый закат там,
Особенный очень,
Один по-краснее,
Другой - чуть желтее,
А у другого, к примеру,
Розоватый оттенок.
Вот как прекрасны, закаты на природе.

Прекрасная роза,
Осталась в долине,
Стоять одиноко.
Цветы из долины,
Завяли все,
Уж довольно давно,
А она всё стоит,
У подножья долины.
Забытый цветок,
Одиноко стоит,
И смотрит на закат,
Увядая.

Уже давно идёт метель,
Не прекращаясь.
Весь город уже снегом замело,
И люди в сугробах,
Начинают утопать.
Детям весело гулять,
Ну а взрослым на работу,
Как теперь ходить?
И ребятам в школу,
Уж ходить не хочется,
Все они хотят,
Всё время лишь в сугробах
Серебристо-белых проводить.

Трещит огонь а камине,
Сказочные, создая
Силуэты.
И вот в огне,
Конь скачет, рыжий,
И пламя, весело,
Игриво и красиво,
Горит в камине
Огонь,
И то синеет,
То краснеет,
Но всё равно не потухает.

Идёт снежинок водопад,
Кружатся все они лениво,
И красотой своею,
Завораживают всех.
Красиво, медленно, игриво,
Летят они по небу голубому,
А вот закат,
Все облака сменили цвет,
И как красиво наблюдать,
Что по небу голубому,
Плывут облака розовея,
И красиво падает,
Белый снег.

Зима вернулась к нам сегодня,
Хотя в неё уж многие,
И верить перестали.
И вот, иду я утром рано,
В сугробах начинаю я тонуть,
И снег большими хлопьями,
Летит с небес на землю.
А на лесной опушке так красиво,
Что хочется стоять, как можно дольше,
И смотреть как снег, и белым,
И пушистым покрывалом,
Лежит красиво на земле.

Вы меня строго не судите,
Ведь вы не знаете меня,
И вы ещё не знаете пока что,
Как мне писать дано о жизни,
Спорить не буду,
Я всего лишь подросток ещё,
Но писать талант,
Был дан мне с рожденья,
И этим гордится буду
Всегда я.

Проза - это дар, который,
Не каждому дан.
С этим даром,
Нужно родиться.
Поэзию чувствовать
Надо душой.
Но признаться хочу,
Без лишних я слов,
Что,
Поэта душа,
Всегда будет жить,
В его же стихах.